Aufmerksamkeiten ist, gegen dies unartige Benehmen des Prinzen und Capitains keine Einsprache erhebt -- --“
    Der Ungar, dem das heimliche Zwitschern der beiden Damen nicht entgangen war, hatte, ohne auch nur ein Wort vernommen zu haben, es dem Gesichte Constanzens auf der Stelle angesehen, um was es sich bei dieser Heimlichkeit handelte. Er war stets ein scharfer und strenger Physiognom und hatte es gleich bemerkt, daß sich die Damen bei dieser Wendung des Discours sehr ennuyirten.
    „Madame,“ wandte er sich an die alte Schottin mit lauter Stimme: „Sehen Sie gütigt dahinüber -- Frau von Lesuire und Gräfin Constanze scheinen eine Revolution heraufbeschwören zu wollen.“
    Claudine und Constanze fuhren nicht wenig zusammen, als sie plötzlich so laut ihre Namen aussprechen hörten. Claudine richtete ihren Kopf hoch empor und sah den Ungarn mit einem Blicke an, der deutlich zu sagen schien: Sie sind ein unverschämter Mensch, Herr Graf, wir sind uns kaum einige Stunden vorgestellt und schon wagen Sie es, mich Angesichts einer so auserlesenen Gesellschaft zur Zielscheibe ihrer speciellen Betrachtung zu machen. Und die Tante Claudinen's, die alte Baronin Saint Marie Eglise, ward bei dieser Provokation des Ungarn im ganzen Gesichte so roth wie ein Puder und dachte sich: Dieser Flegel von einem ungarischen Grafen gehört auch nicht in diese Gesellschaft -- ich begreife jetzt gar nicht, wie mir dieser Mensch bei seinem ersten Erscheinen nur das geringste Interesse abgewinnen konnte. Constanze dachte sich nichts, sondern sah nur verlegen bald aufden Prinzen, bald auf die alte Schottin,
    „Die Damen wollen eine Revolution heraufbeschwören?“ frugen der Prinz von Würtemberg und der Capitain in scherzhaftem Tone und sahen bald auf den Ungarn, bald auf die genannten Damen.
    „Wie ist es anders möglich?“ sagte der Ungar, „wie können Sie verlangen, daß die Damen ein Disput über die Folgen eines Sklaven-Cargo unterhalten soll? -- -- dann, aufrichtig gestanden, fühle ich mich selbst bei derlei Erörterungen nicht so recht behaglich -- -- und schon den Damen zu Liebe -- --“
    Mit Ausnahme von Gertrude und Dudley, die sich wegen des bewußten Strumpfbandes ein bischen herumdisputierten, war die ganze Gesellschaft bei diesen Worten ganz verblüfft

der Mantis Religiosa gehört?“ frug der Capitain, zwar sehr laut aber des ungeachtet in einem geheimnißvollen Tone, daß sogar das theilnahmslose Gesicht des Ungarn eine momentane Aufregung zeigte.
    „Ich weiß es, Capitain!“ rief Gertrude lebhaft aus und dazwischen klang die krystallreine Stimme von Miß Dudley : „ich weiß es auch -- in unserm Garten giebt es eine Menge von der Mantis Religiosa -- --“
    Der Prinz von Würtemberg konnte bei diesem rivalisieren den Eifer der beiden Mädchen ein herzliches Auflachen kaum unterdrücken. Er wandte sich mit vergnügtem Gesichte an Lady Stewart und sagte:
    „Sehen Sie, Madame, wie aufmerksam. Engel und Psyche sind!“
    „Vergessen Sie den Genius nicht, Königl. Hoheit!“ rief Konstanze lebhaft aus: „ich habe erst gestern Abend zwei Mantis Religiosa für Sie gefangen -“ -
    „Gefangen?“ frug sich der Capitain im Stillen. „Was mögen das für Mantis Religiosa sein, die die guten Mädchen hier meinen?“
    „Aber, mein Gott, wenn sich das junge Volk nur gedulden wollte, bis wir Erwachsene gesprochen haben!“ perorirte die alte Baronin von St.Marie und schielte dabei auf das Alliance Wappen an ihrem Finger, als wenn von daher Weiseheit kommen sollte.
    „Das müssen wir entschuldigen,“ entgegnete der Prinz von Württemberg: „die Jugend hat das Recht, vorwitzig zu sein.“
    Die alte Schottin besaß einen zu feinen, verständigen Takt, als daß sie dem Prinzen diese Worte hätte übel nehmen können. Nicht so die Baronin Saint-Marie Eglise. Sie war höchlicht aufgebracht und warf dem Prinzen ein paar wüthende Blicke zu.
    Claudine de Lesuire sah auf ihre Stiefmütterchen herab und theilte bei sich den Aerger ihrer Tante.
    Der Prinz aber, um allen unangenehmen Umschweifen ein Ende zu machen und dem Capitain sogleich Gelegenheit zu geben, seine jedenfalls interessante Geschichte zu erzählen, wandte sich an denselben mit den Worten:
    „Sie frugen, ob wir schon etwas von der Mantis Religosa gehört hätten? Die Mantis Religiosa ist der lateinische Name einer Heuschreckenart, die wir in deutscher Sprache

„wandelndesBlatt“ oder auch „Gottesanbeterinnnennen,“ weil dieses Thier einerseits so aussieht als ein Blatt und anderer seits immer seine Vorderbeine in die Höhe streckt und zusammenfaltet, als ob es beten wollte -- --“
    „Ja, ja, so ist es!“ riefen Gertrude und Dudley zusammen aus.
    „Ich sehe wohl,“ versetzte der Capitain mit der liebens würdigten Miene von der Welt, daß die hohe Gesellschaft von der Mantis Religiosa, die in meiner Erzählung eine so große Rolle spielen wird, noch nichts vernommen hat; denn dieselbe ist keine Heuschrecke, sondern eine Pflanze, die sich nur in der unmittelbaren Nähe der Quellen des Red River vorfindet und in gewissen Jahren die fürchterliche Eigenschaft besitzen soll, die gelbe Fieberpest zu erzeugen -- --“
    Mann kann sich leicht vorstellen, daß auf eine solche mysteriöse Erklärung hin von der Gesellschaft keinerlei Einsprache mehr geschah und man nun allerseits stürmisch darauf drang, daß sich der Capitain seines gegebenen Versprechens entledige. --
    Der Capitain, in dem der Leser den Capt. Marcy von der Red River Expedition sicher schon erkannt haben wird, erzählte nun von den Anstalten, die er im April des vorigen Jahres auf Befehl der Vereinigten-Staaten Regierung zum Aufsuchen der Quellen des Red River getroffen hätte und kam sehr bald auf jene Zusammenkunft mit Emil und Lucy zu sprechen, wie sie der Leser bereits kennen gelernt hat.
    „Daß mich die beiden jungen Leute nicht falsch berichtet haben,“ sagte er unter anderm, „geht schon daraus hervor, daß sie mit der geheimnißvollen Persönlichkeit dieses Cagliostro's der neuen Welt, den sie Hiram nannten, ganz genau bekannt sind.“
    „Aber erlauben Sie mir, mein lieber Capitain,“ wandte hier der Prinz von Würtemberg ein, „war Ihnen denn schon vorher eine Beschreibung dieser Persönlichkeit bekannt, daß Sie dieselbe mit der, die Ihnen die beiden jungen Leute gaben, vergleichen konnten? Oder sind Sie vielleicht im Besitze eines gewissen Manuscriptes, das ich bisher allein in Händen zu haben glaubte, oder vielmehr -- besitzen Sie die Abschrift eines gewissen Manuscriptes, in dem Sie die Bekanntschaft dieses furchtbaren Mannes gemacht haben.“
    Der Capitain schien sehr betroffen. Statt dem Prinzen

auf seine Frage zu antworten, wandte er sich nun selbst fragend an denselben:
    „Sie besitzen ein Manuscript, das auf diesen Hiram Bezug haben sollte? Prinz, Sie könnten unserer Regierung in Washington damit einen ungeheuren Dienst leisten -- --“
    „Ich wüßte nicht, was die mit dem Manuscripte beginnen sollte -- ich habe es von der Hinterlassenschaft des ehemaligen Präsidenten der Universität von Louisiana, des französischen Conventsmitgliedes Joseph Lakanal; es trägt die sonderbare Ueberschrift: „Erzählungen einer Ursuliner-Novize in New-Orleans“ -- ein viel versprechender Titel, nicht wahr, meine Damen? nicht wahr, Capitain ?“
    Lady Evans Stewart machte eine geheimnißvolle Miene, aus der deutlich hervorging, daß auch sie mit dem Manuscripte des Patriarchen von Mobile vertraut war.
    „Aber von der Mantis Religiosa haben Sie im Manuscripte gewiß nichts gefunden -- sonst würden Sie mir ja gleich gesagt haben, daß sie eine Pflanze sei?“ frug Capitain Marcy den Prinzen.
    Der Prinz von Würtemberg verneinte es. „Aus welcher Quelle aber schöpften Sie das Vorhanden sein dieses Cagliostro Hiram, da Sie die Beschreibung der beiden jungen Leute als richtig anerkannten?“ wandte sich die alte Schottin an Capitain Marcy.
    „Im Archive unserer Regierung in Washington befindet sich noch eine Nummer des damaligen „Moniteur,“*) in dem dieser Hiram unter verschiedenen anderen Anschuldigungen auch angeklagt wird, das Leben der Bewohner von New-Orleans dadurch zu gefährden, daß er den Samen einer nur ihm bekannten giftigen Pflanze in die Cisternen werfe. Dieser Anklage ist zugleich ein Steckbrief beigegeben, der diesen Cagliostro genau so beschreibt, als wie es die beiden jungen Leute gethan haben -- --“
    „Wahrscheinlich hatten dieselben jene Nummer des
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uns heraus und schreit: "S'il vous plait, Monsieur Cleveland!" Da kommt der Mann vom Schaukelstuhl hergelaufen, daß ich mich vor lauter Schreck hinterm Big Billy versteckt hab'. Dann sind wir Alle, der Big Billy, der Yellow Abram, der Jerry, der Neptune und der Nelly fortgelaufen in's Wartezimmer. Warum? Das wissen wir selbst nicht. Wir sind nicht lang gestanden, so ist ein Pistol losgegangen, dann noch eins und dann noch eins. Es hat. Alles im Salon untereinander geschrieen und als wir hineinlaufen wollten, ist wieder ein Pistol losge gangen, daß wir glaubten, es gilt uns. -- -- Und jetzt, wie ich mich umseh', kommt der alte, lange Mann aus dem Salon und der vom Schaukelstuhl" und hinter ihm her laufen der Big Billy, der Yellow Abram, der Jerry, der Neptune und der Nelly und Wolken sind mitgelaufen, da wär' ich fast blind geworden, daß ich vor lauter Schreck in den Garten gelaufen bin und mich versteckt hab'. Als ich dann nichts mehr hörte, schlichich mich herein und wollte "mal sehen. Aber, als ich in den Salon kommt, war Niemand mehr da, als die Gräfinnen da- die haben sie umgebracht -- -- das ist Alles, was ich weiß, Misses -- --“
*        *         *
    Allerdings liegt ein ziemlich großes Paquet Briefe vor uns, die uns noch manchen Aufschluß über jene Hiramsnacht geben würden. Theils aber ist ihr Inhalt zu compromittierend, als daß wir die Publicierung der hierauf bezüglichen Daten wagen dürften, theils -- und dies ist wohl die Hauptursache, daß wir sie cachiren -- hat man bis auf Weiteres von uns das tiefste Stillschweigen verlangt, als man uns die Briefe übergab. Was späterhin der Neger Tom aussagte, haben wir bereits erschöpfend angegeben und dies war auch in der That. Alles, was er hiervon wußte. Auch hat man es aus seinem Munde, daß Gertrude und Constanze den beiden unglücklichen Frauen den letzten Liebesdienst erwiesen haben, indem sie dieselben, was sie lebend so innig wünschten, auf Ein Todtenbett gebracht hatten.
    Von einem Briefe aber ist es uns erlaubt, beliebig Gebrauch zu machen, da uns bei Zusendung desselben durchaus keine Discretion zugemuthet ward. Unmöglich kann besagter Brief von dem Prinzen von Württemberg geschrieben sein, obwohl die Intention des eigentlichen Verfassers unzweideutig darauf hinaus zielt. Mag dem nun sein, wie es wolle, jeden

falls kam das Schreiben eben zur rechten Zeit, denn dessen Inhalt füllt eine große Lücke in unsern Geheimniffen aus.
    „Als wir (so lautet der Inhalt genannten Schreibens) damals vor die Residence der Lady Stewart kamen, traten uns an der Gartenthüre ganz fremde Gesichter entgegen. Befremdend sahen sie mich an, als ich sie um die Erlaubniß bat, eintreten zu dürfen; doch als ich ihnen meinen Namen sagte, war ich gleich der willkommenste Gast. Dudley war die Erste, sagten sie mir, die in diesem Hause das gelbe Fieber hinwegraffte. Sie hat ihre Mutter nicht mehr gesehen, denn dieselbe kam erst einige Tage nach dem Tode ihrer Tochter wieder in die Residence zurück. Wo sie während dessen gewesen war, konnten wir von ihr nie erfahren. Nur bemerkten wir in ihrem Aleußern eine gewaltige Unruhe, die für uns in manchen Momenten ganz entsetzlich war. Keinen von ihren Negern, auch keine einzige von ihrer weiblichen Dienerschaft hat sie wieder mitgebracht, oder hat sich bis jetzt auch nnr sehen lassen. Als sie vom Tode ihres Kindes erfuhr, zeigte sie nicht die geringste Aufregung. Manchmal dünkte es uns, als wenn sie schon davon gewußt hätte. Jetzt spricht man in gewissen Kreisen nachträglich die Meinung aus, Lady Stewart hätte allen ihren Negern die Freiheit geschenkt und sie dann nach Liberia spedieren lassen. -- Der Capitain Marcy hat die fabelhaftesten Dinge von seinem da maligen Besuche bei Lady Stewart erzählt und wenn nur die Hälfte davon wahr sein sollte, so dürfen wir uns wirklich Glück wünschen, damals nicht gegenwärtig gewesen zu sein.
    Er selbst behauptet, nur mit genauer Noth mit dem Leben davon gekommen zu sein und meint, daß ihm die Lust vollkom men vergangen sei, je wieder nach New-Orleans zu kommen. Deßungeachtet wagt er es, sich neuerdings für eine Red River Expedition zu rüsten. Man sieht hieraus, daß der Capitain muthig sein kann, wenn er nicht in New-Orleans ist. Möge es ihm gelingen, die Quellen des Red River aufzufinden, ohne mit supramundamen Mächten in Conflict zu gerathen. Jeden falls wird New-Orleans nichts dabei verlieren.“
    So der Brief. -- *        *        *     Mittlerweile waren Constanze und Gertrude über die Lake gefahren und hatten ihren Eltern und Geschwistern die schreckliche Kunde von der Hiramsnacht und dem unglückseligen Ende Jenny's und Frida's gebracht. Das Anfangs erfreute

Wiedersehen der beiden theuren Kinder mußte bei deren Erzählung einer furchtbaren Gemüths erschütterung weichen, die sich bei dem alten Grafen und bei Melanien in einem stummen, ernsten Hinbrüten, bei Hugo in grollenden Ausrufungen und bei der kleinen Amelie in einem Ausbruche von Klagetönen und Jammergeschrei äußerte. Und wenn Melanie nach dem Prinzen, nach Lady Stewart und Dudley frug, so konnten die beiden Kinder nichts anders antworten, als: „Meine gute Mutter, die arme Dudley ist todt -- wo der Prinz von Wurtenberg und Lady Stewart hingekommen sind, können wir Dir nicht sagen; denn wir haben sie nicht wieder gesehen. Aber ganz fremde Menschen sind zwei Tage nach jener furchtbaren Nacht in die Residence der Lady Stewart gekommen und haben uns mit harten Worten fortgehen heißen. Da dachten wir an den Grafen Lajos und wir wollten hinüber nach Algiers, um ihn da aufzusuchen und ihn zu bitten, mit uns zu Euch zu reisen. Aber wir fanden weder ihn, noch das Häuschen mehr. Das Häuschen war niedergebrannt, und wo fruher der schöne Garten war, da sahen wir nichts als verkohlte Baumstämme und Gesträucher ohne Blätter und Blüthen. Auch soll, wie uns die Nachbarsleute sagten, die kleine deutsche Köchin in den Flammen umgekommen sein. Wo der Gatte Frida's und wie das Feuer ausgekommen sei, davon wußten sie uns nichts zu sagen. Nach dem, was wir sonst noch erfuhren, muß das Feuer in der nemlichen Nacht ausgebrochen sein, als wir im Schlafcloset der kranken Dudley waren und es unter uns so furchtbar geschossen und alle Thüren aufgerissen und zugeschlagen hat. -- In unserer namenlosen Angst haben wir uns dann nach der Bayou Road fahren lassen, um den Prinzen von Wurtemberg in seiner Residence aufzusuchen. Aber statt einer kam uns eine lange, alte Negerin entgegen und sagte uns gleich und ohne daß wir sie vorher darum gefragt hatten, daß wir den Prinzen von Württemberg umsonst hier suchten, da derselbe schon seit vier und zwanzig Stunden New-Orleans verlassen habe. Sie sagte uns, sie heiße Diana Robert und habe Befehl, den Tag uber Niemanden einzulassen. Nachts könne herein, wer wolle; denn da sei sie bei ihrem Herrn, der aber nicht der Prinz, sondern ein noch viel größerer Mann sei. Und so, gute Mutter, haben wir uns denn allein auf den Weg zu Euch gemacht. --“
    Was mußten die unglücklichen Eltern von all diesem sonderbaren Gerede Constanzen’s und Gertruden's endlich denken Schlagen wir eine Brücke: Der Schmerz hat seine &&&&&&&&&&&&&&&

Grenzen so gut, als wie die Freude. Wo Beide die einmal von der Natur gesteckten Marken überschreiten, erfolgt der Tod oder der Wahnsinn. Glücklich der, dessen Verstand als geübter Reiter zu Rosse sitzt, um dasselbe vor dem Ueberschlagen an der gefürchteten Barriere zu bewahren. Der Verstand Melaniens war sattelfest. An ein Ueberschlagen war nicht zu denken. Ihr Schmerz war groß. Er wühlte sich durch die geheimsten Falten ihres schönen Herzens, als ihr ihre Kinder die so traurige Kunde überbrachten. Aber bald warf ihr Verstand die Frage auf: Muß es sich denn wirklich so ereignet haben, wie es uns die Kinder erzählten? Und wenn nicht? Dann müssen die Kinder, müssen meine Constanze und Gertrude -- müssen sie? Keck sag' es heraus, Verstand! dann müssen die Kinder verrückt sein! Etwas Freudiges könnten die Kinder gelogen haben, obwohl sie ihre Eltern bisher nie belogen. Doch das wäre immer noch möglich -- -- aber Trauer -- Trauer, Schmerz und Jammer, die kann Niemand lügen -- -- also, also -- müssen meine Kinder dann wahnsinnig sein, wenn sich das wirklich nicht ereignet hätte, was sie uns erzählt haben. In diesem Raisonnement lag Verstand, gesunde Logik -- und doch hatte der Verstand unrecht -- glücklicherweise. Denn Melanie sollte bei ihrer Ankunft in New-Orleans erfahren, daß die Kinder -- nicht logen Pfui, nein. Sie sollte erfahren, daß ihre jammervolle Kunde begründet war.
    In Covington drüben war schon. Alles zur Ruhe gegangen, als man in dem kleinen Framehause der gräflichen Familie noch lange wachte, weinte und kaum ein Wort sprach. --
    „Ihr Kinder, legt Euch jetzt nieder und möge Euch der Allmächtige einen ruhigen Schlassenden, dessen Ihr so sehr bedürft. Legt Euch nieder, meine guten Kinder, und hängt nicht länger Eurem Schmerze nach. Constanze, Gertrude, folgt und geht zu Bette! Hugo, thu' es mir zu Lieb; leg Dich schlafen und laß' für diesen Tag Dein stummes Hunbraten. Seht, Kin der, Amelie ist schon eingeschlafen. -- Constanze, zieh' Amelie aus und bringe sie ordentlich zu Bette -- sagt ihr, Mutter und Vater schliefen schon -- dann wird sie sich wohl ruhig ausziehen lassen.
    So, Kinder, seid brav und ordentlich -- Hugo folge mir, die Andern thun es ja auch. -- -- Gute Nacht, Constanze -- so schlaf recht wohl, meine Gertrude, so Amelie, das ist brav von Dir, Vater schläft schon -- -- Gute Nacht, Hugo, ehe Du Dich niederlegt, vergiß nicht, das Fenster herabzulassen, die

Nacht ist feucht und ungesund. -- -- So, meine guten Kinder, schlaft Alle recht wohl und der Allmächtige beschütze Euch und gebe Euch Allen einen ruhigen, friedlichen Schlaf. Seht, wie schön Suschen schon schläft, seid ruhig und weckt sie nicht auf Gute Nacht, gute Nacht!“
    So sprach Melanie zu ihren Kindern und begab sich dann in ihr Schlafgemach, wo der alte Graf mit gesenktem Kopfe auf einem von Hugo und Constanze fabrizierten Sopha saß und seine gute alte Pfeife schmauchte.
    „Die Kinder habe ich endlich zu Bette gebracht, möchten sie doch besser schlafen, als vergangene Nacht,“ sagte Melanie und setzte sich neben ihren Gatten.
    Der alte Graf legte seine Pfeife auf den nebenan stehenden Tisch und wendete sich mit einem kummervollen Blicke an seine Gattin :
    „Nun, wie hast Du Constanze und Gertrude gefunden? Kommt es Dir noch immer so vor?“
    „Mein lieber Ernst, würde ich mich doch täuschen!“
    „Also glaubst Du immer noch, Melanie?“
    „O, diese Frage ist so grausam, da Du weißt, was ich Dir darauf erwiedere.“
    Aber, Melanie-kannst Du's Dir nicht auf andere Weise erklären? Du bist doch sonst so verständig. Muß es denn gerade das sein?“
    „Bedenke, mein lieber Ernst, wie kann es anders möglich sein? Ich muß jetzt selbst darüber staunen, daß ich den Erzählungen der beiden Kinder anfangs nur den geringsten Glauben schenken konnte.
    „Melanie, ich glaube, Du hast diesmal doch Unrecht? Warum soll nicht Alles so wahr sein, als sie es uns erzählten? Ich habe noch viel merkwürdigere Dinge gelesen -- --“
    „Gelesen, mein Ernst -- aber ob sie wahr waren? Denke nur darüber nach! Lady Stewart mitsammt ihren Negern soll über Nacht plötzlich verschwunden sein? Es sollen im Hause vier Schüsse gefallen sein? Wolken sollen den Negern nach gelaufen sein? Jenny und Frida sollen -- -- O, nein, nein -- das Häuschen in Algiers soll in der nemlichen Nacht niedergebrannt, der Gatte Frida's nirgends aufzufinden und der Prinz selbst -- -- O, wie ist das möglich -- wie könnte er uns so plötzlich verlassen haben -- -- und doch, wäre es nur -- O, nein, wäre nur die Hälfte wahr, dann müßte ich doch nicht glauben, daß meine guten Kinder -- --“

    Ein Strom von Thränen unterbrach die Worte Melaniens. Sie lehnte sich an die Brust ihres Gatten, der jetzt selbst zu weinen anfing.
    „Melanie -- --“
    „Ernst, weine nicht!“
    „Weib meines Herzens, laß mich weinen -Tantchen Cölestinen's Prophezeiung wird wohl in Erfüllung gehen: Un sere Familie geht auf dem Boden Amerika's zu Grunde. Uns ist das Schicksal der Atriden bestimmt, und es fehlte nur noch, daß mir statt Deiner eine Klytemnästra zur Seite stünde. --“
    „Mein Ernst, da sollte ich Dir herzlich böse werden. Du bist der Gatte Melaniens und daher auch kein Agamemnon. Beschwöre nicht den alten Schatten herauf und laß den Sohn des Atreus ruhig im Grabe liegen.“
    Die beiden Gatten schwiegen einige Augenblicke, dann fing der alte Graf wieder an:
    „Du glaubst es also wirklich von den beiden Kindern, meine Melanie?“
    Das traurige Stillschweigen Melaniens gab dem Grafen die richtige Antwort auf seine Frage.
    „Dann ist's ein Erbtheil Cölestinens -- -- mein Gott, was haben meine Kinder Constanze und Gertrude verschuldet, daß Du ihren Verstand trübtest? Melanie, Melanie! sage zu mir, es ist nicht so -- ich will es gerne glauben,“ betonte der Graf mit einer Stimme, wie sie noch nie aus seinem Munde kam. Dann schlang er seinen Arm um den schlanken Leib sei ner Gattin und legte seinen Kopf sanft auf ihre Schulter.
    „Wie laut Dein Herz schlägt, meine Melanie -- -- -- hörst Du das Meinige nicht auch?“
    „Das hämmert mir eine alte, traurige Geschichte vor -- O, hättest Du vom Erbtheil Cölestinens geschwiegen!“ Und jetzt stand Melanie auf, sie war nicht mehr die zärtliche Mutter, nicht mehr die stille trauernde Niobe -- ihr Gesicht glühte, ihre Augen tanzten wild in den Höhlen herum, sie hob die Arme und ließ sie wieder sinken und jetzt stößt sie einen herzzerreißenden Schrei aus und diesem Schrei entwinden sich die artikulierten Laute:
    „Weißt Du, mein Ernst? Weißt Du jetzt?“
    Der Graf sprang erschrocken empor, faßte seine Gattin be den Händen und rief:
    „Aber, um's Himmels willen, meine Melanie, was ist Dir? Was willst Du sagen?“

    „Weißt Du, was uns der Prinz vom Abbé erzählt ? Weißt Du, warum Tantchen Cölestine, meine gute edle Schwester, irrsinnig geworden?“
    „Weil er sie -- -- weil -- -- doch, was willst Du da mit sagen? Was erschreckt Dich so? Was --?“
    Weißt Du jetzt, warum Constanze und Gertrude irrsinnig geworden? Weißt Du?“ “
    „Aber Melanie, sie sind es ja nicht!“
    „Die guten Kinder sind dem Abbé in die Hände gefallen! O, jetzt kann ich mir. Alles erklären! -- -- Ernst, Ernst -- wir haben unsere Kinder auf ewig verloren!“
    „Aber, Melanie, wie kommst Du auf einen so fürchterlichen Gedanken ? Der Abbé ist ja schon längst fort und haben uns Constanze und Gertrude seit der Zeit nicht ganz verständige und herzliche Briefe geschrieben? Du bist heute sehr verwirrt, Melanie, bedenke doch -- Dein Schmerz treibt Dich zu weit! Und müssen es denn die Kinder sein? Sie sind es ja nicht! Und was sie uns erzählt, kann sich ja wirklich ereignet haben -- -- Melanie, jetzt komme ich erst zur Vernunft, wenn Du so etwas spricht -- --“
    Wie täuschte sich diesmal die gute Mutter! Und doch, war es ein Wunder, daß sie auf eine solche Zusammenstellung gerieth? Das, was Constanze und Gertrude von New-Orleans überbrachten, war auch, trotzdem daß es sich wirklich so zugetragen hatte, so merkwürdig und klang so fabelhaft, daß dem gesundesten Verstande eine so bitterböse Folgerung abgedrungen werden mußte. -- Es war nur das Blut, welches Melanie ein so unheilvolles Bild vorführte, es war nur das Herz, welches ihr diese alte Geschichte von Tantchen Cölestine vorhämmerte. Diese Aufregung mußte verschwinden. Sie dachte, grübelte, verwarf und dachte wieder. Und das Resultat all' dieser entsetzlichen Gedanken Martern war: Und sind die Kinder wirklich bei Sinnen und hat sich Alles so zugetragen, als wie sie es uns erzählten, so bleiben uns doch wenigstens unsere Kinder, wenn wir auch den Tod Jenny's und Frida's beweinen müssen. Ja, es kam in dieser Nacht noch so weit, daß die Gatten mit großer Resignation den Trost austauschten: „Wir erwarten. Nichts von der Gegenwart, doch Alles von der Zukunft. Wenn wir nach New-Orleans kommen, wird sich's ja zeigen.“ Und schon am nächsten Morgen, als die ganze Familie beisammen saß, wollte es keines von den Gatten mehr glauben, daß Constanze

und Gertrude so unglücklich seien, -- So sattelfest war der Verstand Melaniens und so treu stand ihm ihr Gatte bei. --
    „Wenn wir nach New-Orleans kommen, wird sich's ja zeigen.“ Zuvor wollte man noch acht Tage im kleinen Farmerhause zubringen, um den Prinzen zu erwarten, der jedenfalls binnen dieser Zeit über die Lake kommen müsse -- wenn nicht Anders etwas Außerordentliches ihn zurückhielt oder gar, wenn man auf Gertrudens und Constanzems Aussagen einiges Gewicht legen wollte, eine bisher noch unerforschte Katastrophe ihm ein bedenkliches Leid zugefügt hatte. Kam der Prinz, so gerieth man in Angst, kam er nicht, ebenfalls. Im ersteren Falle sollte man nur Trauriges hören, im zweiten es selbst später erfahren. -- Während dieser acht Tage bildeten Coastanze und Gertrude die einzige Unterhaltung der Eltern, wenn sie nur immer allein beisammen sein konnten. Durch dieses eifrige Studieren ihrer beiden Kinder gewannen die Eltern in gewisser Beziehung sehr viel. Der exaltierte Gedanke Melaniens mußte sich abschwächen, aber dabei gewann ein anderer Gedanke Raum, eben so traurig, aber doch nicht so hoffnungslos und furchtbar. Constanze und Gertrude blieben ihnen, dagegen aber waren Jenny und Frida für sie verloren. -- O unglückseliger Entschluß, mit der ganzen Familie nach New-Orleans zu reisen. Um sich von der fürchterlichen Ungewißheit bezüglich der von den beiden Kindern überbrachten Hiobsbotschaft zu befreien, wäre es hinlänglich gewesen, wenn man Hugo dorthin geschickt hätte. Wie ganz anders hätte sich dann ihre Zukunft gestaltet So könnte man ausrufen, wenn man nicht wüßte, daß der Mann mit der Mantis Religion, ihr Schicksal in Händen hielt, Waren nicht Melanie und der alte Graf die Eltern Emil's? Waren nicht Hugo, Constanze, Gertrude und Amelie die Geschwister Emil’s? -- -- Emil scheint seiner Strafe zu entgehen, weil er in den Leib Lucy's den Keim zum künftigen Erlöser ihrer Race niedergelegt -- -- aber ein Ungehorsam, die schlechte Erfüllung seiner Pflicht, als er damals mit Lucy, reich mit Schätzen versehen, die obersten Gemächer der Atchafalaya Bank verließ- o, schreckliches Verhängniß, dieser Ungehorsam sollte an seinen guten Eltern, an seinen unschuldigen Geschwistern bestraft werden! -- An Jenny hat Eris gerächt, daß sie ihren Emil nicht wieder sah; an Frida, daß Er sie vertrauensvoll bis wenige Stunden vor ihrem Tode einen Mörder und Brand stifter lieben ließ -- daß Er es ihr nicht einmal ahnen ließ, wen sie in ihrem Gatten umarmte. Er, der unergründliche

Alte, der Mann mit der Mantis Religiosa, hat jene Ratte, mit der ihr Gatte den Italiener Lombardi getäuscht, in's wunderliebe Häuschen über ihr unschuldiges Kind gesandt, und ihn selbst -- das liegt nicht mehr sehr weit ab, was er mit ihm beginnt. --
    Ehe wir die unglückliche Familie in New-Orleans ankom men lassen, legen wir dem Leser einige nicht uninteressante Dinge aus der Vergangenheit der Farm bei Covington vor: Diese Farm, unter den Einwohnern Covington's allgemein unter dem Namen „Cookeroaches' Farm“ bekannt, war, ehe der Prinz von Würtemberg die gräfliche Familie hierher brachte, zwei Jahre lang von drei gar seltsam aussehenden Menschen bewohnt, an die sie der Prinz verpachtet hatte. Die Nachbarschaft zerbrach sich fast die Köpfe, wer diese drei Menschen eigentlich wären, woher sie kämen und von was sie lebten; denn man sah sie nicht die geringsten Vorbereitungen treffen, die Farm, die sie gepachtet, in Angriff zu nehmen. Sie blieb während der zwei Jahre eben so wüste liegen, als wie sie dieselbe betreten hatten.
    Die in der Umgebung und besonders in Covington leben den Amerikaner nahmen, großes Interesse an den seltsamen Bewohnern des übrigens nicht so übel aussehenden Farmer Häuschens. Aber Keiner konnte nur das Geringste von ihnen erfahren, aus dem ganz einfachen Grunde, weil man ihre Sprache nicht verstand. Eben so wenig verstanden sie die neugierigen Besucher. Da nahm man denn Deutsche, Franzosen, Engländer, Spanier, Italiäner, kurz alle nur erdenklichen Nationalitäten mit hinaus auf die Farm,um als Dolmetscher zu dienen. Aber Keinem war es gelungen, die Sprache dieser seltsamen Menschen zu verstehen oder auch nur zu muthmaßen. Kam der Prinz von Würtemberg nach Covington, was nicht selten geschah, so wurde er von hundert und hundert Fragern bestürmt, ja, es kam so weit, daß ihm die bekannten Pompano-Rowdies in Covington sogar drohten, seine Farm niederzubrennen und die Inassen derselben zu verjagen. Der Prinz aber versicherte sie, daß er seine Miethsleute selbst nicht verstände, auch nicht nur im Entferntesten wisse, wer sie wären und woher sie kämen. Der Prinz aber wußte es sehr gut, auch wäre es nie herausgekommen, wenn nicht ein Landsmann von ihm -- der bereits das vierzigste Jahr erreicht hatte -- der ganzen Geschichte auf den Grund gekommen wäre. Schon gleich bei seinem ersten Besuche bei den geheimnißvollen Infassen besagter Farm hatte;

er in denselben seine eigenen Landsleute, nemlich „Schwaben“ erkannt. Da der pfiffige Entdecker superb englisch sprach, so übersetzte er seine Landsleute sogleich in „Cookeroaches,“ was unter den Bewohnern Covingtons eine fürchterliche Sensation erregte; denn noch nie hatte man früher von einer solchen Nation gehört. In Haufen zog man vor die Farm, um die neuentdeckte Nation kennen zu lernen und ihr die allgemeine Bewunderung nicht zu versagen. Dieser ewige Besuch wurde aber den Cookeroaches endlich so überdrüßig, daß sie sich plötzlich während einer mondhellen Nacht aus dem Staube machten und sich nie wieder erblicken ließen. -- Mit heiterem Lächeln verschmerzte der Prinz von Württemberg den nun verlorenen Pachtzins, als ihm ein bewährter Freund in Covington von dem Verschwinden seiner Pächter nach New-Orleans berichtete und da er um die selbe Zeit die gräfliche Familie in der Washington Avenue in so traurigen Verhältnissen auffand, so war es ihm sogar sehr lieb, daß jene undankbaren Schlingel seine Farm verlassen hatten, die er nun ohne alle Schwierigkeiten und ohne einmal einge gangenen Verpflichtungen untreu zu werden, der gräflichen Fasmilie übermachen konnte. -- Mit der Uebersiedlung der gräflichen Familie nach der Farm bei Covington hatte. Alles in kurzer Zeit schon ein ganz anderes Aussehen bekommen. Die Sonne Louisiana's verwüstet eben so schnell, als sie erzeugt. Ueber soust fruchtbares Land, ruht die Thätigkeit seiner Bebauer nur kurze Zeit, zieht sich ein üppiger Wald von Schlingpflanzen und Unkraut aller Art und wo früher Swampland war, das zeigen die hervorschießenden Palmettos gleich wieder an. Diese Säbelhelden fürchten sich sogar vor dem Pfluge nicht, den sie oft bei einer einzigen Tour so schartig machen, daß er bei der zweiten schon wieder geschliffen werden muß. Diese Mißstände mußten natürlich den neuen Besitzern der Farm gleich in die Augen stechen und sie sahen nur zu gut ein, daß man hier eine zweite Urbarmachung vornehmen müsse. Mit Hülfe von einigen Negern, die ihnen der Prinz von Württemberg während der ersten zwei Monate zur Verfügung stellte, kam man bald so weit, daß wenigstens ein hübsches Stück Gartenland zum Heranziehen von Küchengewächsen in Stand gesetzt werden konnte. Denn nur auf diese wollte man vorläufig seine Mühe verwenden, da sich im Kleinen mit Cerealien durchaus nichts machen ließ. Hugo schwärmte zwar hie und da fur eine Zuckerplantage, wenn er aber die umliegenden Plantagen besuchte und deren umfangreiche Oekonomie sah, wurde er gar bald eines Besseren

belehrt. Der alte Graf, Hugo, Melanie, ja sogar die kleine Amelie waren gleichthätig auf dem Felde ihres neuen Wirkens und sie wünschten nur, daß Constanze und Gertrude auch gegenwärtig wären, um so ihre Kräfte verdoppeln zu können. Sie fühlten sich ganz wohl, als sie dem letzten Neger, den sie auf das ewige Zureden des Prinzen bisher noch behalten hatten, seinen Abschied geben konnten. Die Gemüse wurden theils nach Covington verkauft, theils gelangten sie auf indirektem Wege auf den Markt nach New-Orleans. Aber nicht nur Gemüse zog man jetzt auf der Cookeroaches Farm, sondern auch Hühner, Turkeys und persische Enten. Auch einige Perlhühner hatte sich Hugo in Covington zu verschassen gewußt, doch diese waren mehr zum Zeitvertreib der kleinen Amelie hier, die sich besonders gut mit denselben vertragen konnte. Die Geschäftsordnung war kurz folgende: Sommer wie Winter punkt fünf Uhr aus dem Bett -- Ländliche Toilette bis viertel über fünf Uhr. -- Der alte Graf frisiert Amelie und zieht ihr (im Sommer jeden Tag und im Winter einen über den andern Tag) ein frisches Hemdchen an, er visitiert ihre Schuhe und fehlt da ein Band, so zieht er einNeues durch und wenn gerade keines da ist so nimmt er's aus seinen eigenen Schuhen - während dessen hat Melanie Feuer angelegt und Hugo den Kaffee gemahlen. Die Yankee Clock, die auf dem Mantel des Kamines steht, schlägt jetzt halb sechs Uhr. Die kleine Amelie schreit: Breakfast ready! Nun wird gefrühstückt. Ein Viertel vor sechs Uhr: Hühnerfütterung durch den alten Grafen, Melane melkt die Kuh, Amelie melkt die Ziege, Hugo trägt die Gartengeräthschaften herbei. Sechs Uhr: Marsch, an die Arbeit! Diese dauert vier Stunden unausgesetzt; dann geht Hugo bei Seite und bläst in ein Kuhhorn: das bedeutet den Lunch; natürlich einen kalten.
    Melanie verläßt jetzt die Gartenarbeit und trifft Anstalten für den Mittagtisch, der um zwei Uhr serviert wird. Drei Uhr! Huhnerfütterung u.s.w. Dann wieder zur Arbeit. Um vier Uhr verläßt Amelie ihre Arbeit im Garten und geht in die Küche, um das Souper vorzubereiten. Die Yankee Glock schlägt sechs Uhr. Die kleine Amelie schreit: Souper ready! -- Hugo bringt die Geräthschaften unter Dach und setzt sich dann mit nen Eltern zum Souper. Sieben Uhr: Man erhebt sich vom Abendtiche. Der alte Graf zieht ein Reisig aus einem Erbsen er Bohnenbeet und treibt das Geflügel in seine Nester. Fehlt - nes, was er genau wissen muß, da ihm die Controlle über %%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%

das Geflügel zugetheilt ist, so wird so lange gesucht, bis es wieder eingefangen ist. Ist das eierlegende Subjekt nicht wiedergefunden, so erhält der alte Grafzur Strafe den nächsten Morgen statt zwei Tassen Kaffee nur Eine. Diese Strafe hat sich der Graf selbst auferlegt und sie wird eben so strenge an Melanie, Hugo und Amelie vollzogen, wenn sie bei den ihnen zugetheilten Verrichtungen gefehlt haben. Halb acht Uhr: Gemeinnützige Vorlesung aus dem „Southern Cultivator“ und dem „Soil of the South.“ Acht Uhr, freie Unterhaltung u.s.w. Neun Uhr (im Winter) und zehn Uhr (zur Sommerszeit): Die Kinder in's Bett! -- Vater und Mutter bleiben so lange auf, wie es ihnen gefällig ist. Dies ist das einzige Vorrecht, das sie sich vor ihren Kindern eingeräumt haben.- Diese Geschäftsordnung wird nur gestört, wenn Hugo oder der Graf mit Geflügel oder Gemüse Geschäfte machen, eines von ihnen krank werden sollte u.a.m. -- In diese Einförmigkeit des Farmerlebens brachte das Fortunatus-Genie des Prinzen Paul von Würtemberg plötzlich eine sehr große Aufregung, die, unge achtet aus ihr bedeutende Unregelmäßigkeiten und Abschweifungen von der einmal festgesetzten Geschäftsordnung entstanden, einen sehr wohlthätigen Einfluß auf das Seelenleben der gräflichen Familie ausübte. Es war nämlich um die Zeit, als es der Prinz von Würtemberg für geeignet fand, den Aufenthalt Jenng's und Frida's nicht mehr geheim zu halten und sogar schon Vorbereitungen zu treffen, Jenny in die Arme ihrer Schwiegereltern zu führen. In Melanie wurde bei dieser Gelegenheit zwar der Gedanke an den Verlust Emil’s wieder mehr als je rege gemacht, aber sie tröstete sich im Stillen damit, statt des verlorenen Sohnes die wiedergefundene Schwiegertochter zu umarmen. Mit der größten Ungeduld sah man dem Tage entgegen, an dem Jenny und Frida in Begleitung des Prinzen und des Grafen Lajos -- den kennen zu lernen besonders Melanie sehr begierig war -- ferner Lady Evans Stewart mit ihrer Tochter Dudley über die Lake kommen würden, um wenigstens auf einige Tage Zeugen ihres ländlichen Glückes und ihrer stillen Zufriedenheit zu sein. Zu diesem Behufe hatte man die zwei größten Stuben des Farmerhäuschens, die bisher nur zur Aufbewahrung von Gartenfrüchten, Sämereien, Geräthschaften u.s.w. gedient hatten, in die bestmöglichste Ordre gebracht. Da nicht hinreichend Betten vorhanden waren, um all die erwarteten Gäste aufzunehmen, so berief Melanie auf Sonntag Nachmittag den Familienrath, in dem ihr Almendement,

den hohen Gästen bei ihrer Ankunft sämmtliche bisher benützten Betten abzutreten, aufs Zuvorkommendste und Wärmste unterstützt wurde. Das war ein Scheuern und Fegen, ein Nähen und sogar ein Flicken, ein Rücken und Schieben, ein Pumpsen und Hopfen, daß es eine wahre Luft war, dies. Alles mit anzusehen. Sogar die Hähne schienen förmlich darauf versessen zu sein, die tyrannischesten Maßregeln zu ergreifen, daß es den erwarteten Gästen nicht an Eiern gebräche. Die armen Hühner wurden zuletzt ganz federlos vor lauter Rupfen und Zupfen, ja, ein ganzes Dutzend nahm sich vor, gerade kein Ei zu legen. Dagegen legten die Perlhühner immer zu, was man ihnen recht gerne geschenkt hätte. -- Für ihre hechtgraue Ziege hatte die kleine Amelie ein prächtiges rothseidenes Halsband vorbereitet. Ja, sie hatte sogar den unverzeihlichen Einfall, die persischen Enten in eine eigens ganz blank gescheuerte Kiste zu sperren, damit sie sich die Füße nicht schmutzig machten und dadurch den hohen Gästen Aergerniß gäben. Hugo hatte sein Schwesterchen übrigens gleich belehrt, daß so ein Einsperren der persischen Enten durchaus nicht anginge, da dieselben nothwendigerweise sich schmutzig machen müßten, wenn man ihr Gedeihen wünschte. --
    Da kam endlich der ersehnte Tag, an dem das Wiederse hen gefeiert werden sollte. Aber, Adieu -- von Freud' kann hier keine Rede sein und wo sie auch einmal einkehrt, da kommt gewiß gleich hinterdrein der Pferdefuß gestolpert. Das macht aber Nichts ; denn nur dumme Menschen können sich immer freuen.
    Ein, zwei, drei Tage verstrichen-da kamen endlich-- die ersehnten Gäste? O, nein: es waren nur Constanze und Gertrude, die die Nachricht von der Hiramsnacht überbrachten,
    Gute Nacht, Adieu, lieb' Farmerhäuschen, wir sehen Dich nicht wieder. Deine Bewohner kehren nicht mehr zurück, wenn sie einmal den Boden von New-Orleans betreten haben; denn das gelbe Fieber hat sie herübergelockt. --
    In New-Orleans angekommen, fanden die betrübten Eltern gar bald, daß Constanze und Gertrude, die Hiramsnacht ausgenommen -- deren Schrecknissen man auch nicht gleich nachforschen konnte -- Alles der Wahrheit gemäß berichtet hatten.
    „Siehst Du, Melanie,“ sagte der Graf bei dieser Gelegen heit zu seiner Gattin, „daß sie es doch nicht sind.“

    „Dem Himmel sei's gedankt,“ erwiederte dann die unglückliche Frau, „daß Du Recht gehabt hast.“
    Wie es die Kinder erzählt, fand man das wunderliebe Häuschen niedergebrannt, die Residence der Lady Stewart verschlossen, von dem Grafen Lajos und dem Prinzen von Würtemberg keine Spur. Um letztern auszukundschaften, waren Constanze und Gertrude mit ihren Eltern und Geschwistern nach der Bayou Road gefahren. Vor der Residence des Prinzen angelangt, sahen sie auch schon gleich die alte lange Negerin Diana Robert an die geschloffene Gartenthüre eilen. Aber diesmal war sie nicht allein, wie damals, wo Gertrude und Constanze zuerst nach dem Prinzen forschten. In einen schwarzen breiten Shawl eingewickelt hielt sie etwas Lebendiges auf den dürren Armen, das bald größer, bald kleiner zu werden schien. Zu sehen, was es ist, war unmöglich. Als die gräfliche Familie unverrichteter Sache wieder von der Bayou Road schied, begegnete sie einem Stadtleichenwagen, dem keine einzige Seele nachfolgte. Drinnen lagen die ersten Opfer des gelben Fiebers -- landfremde Menschen, ohne Heerd und Heimath.
    „Das fängt nicht schlecht an das gelbe Fieber,“ stotterte ein vorübergehender Trunkenbold und wäre fast unter die Räder des Leichenwagens gerathen.
    In vino veritas. --
    Hier wartete man nun, bis der Omnibus von der Bayou Bridge vorüberkäme.
    Der alte Grafund Melanie gingen langsam voraus. Neben ihnen, zu beiden Seiten, Gertrude und Amelie.
    Hugo war mit seiner Schwester Constanze an der Kreuz ung der beiden Straßen stehen geblieben, um den Omnibus zu erspähen.
    „Ich wollte, wir wären schon wieder auf unserer Farm,“ sagte Hugo zur Schwester, „es kommt mir ein förmliches Grauen an, wenn ich nur daran denke, daß wir die Nacht über wahrscheinlich noch in New-Orleans bleiben mussten. Zudem soll ja auch das gelbe Fieber ausgebrochen sein, wie ich vorhin hörte.“
    Constanze schwieg, sah aber mit einem unbeschreiblich wehmüthigen Blick auf ihren Bruder. Dabei stahl sich eine Thräne durch das Dunkel ihrer langen Wimpern.
    „Du weinst doch nicht, Constanze?“ frug Hugo seine Schwester.
    „Ich habe wohl Ursache zu weinen, mein guter Bruder.“

    „Die haben wir Alle, Constanze --“
    „Nicht das, Hugo!“
    „Aber, weßhalb wolltest Du denn eben weinen?“
    „Ich habe eine Ahnung, Bruder, die ich nicht los werden kann. Sie hat mich verfolgt, seit wir Covington verließen.“
    „Laß das, Constanze, und bilde Dir nichts ein -- wir sind so unglücklich genug; es ist ganz unnöthig, daß wir uns noch von unheilvollen Ahnungen quälen lassen sollen.“
    „Du sagtest ja vorhin selbst, daß es Dir bei dem Gedanken, noch eine Nacht in New-Orleans bleiben zu müssen, so unheimlich wird.“
    „Ja, ja -- das hab' ich gesagt, aber laß' es jetzt nur gut sein, Constanze, und denke an was Anderes -“
    „Hugo, Du wirst sehen, daß mich meine Ahnung nicht umsonst quält -- -- -- ich habe es auch damals geahnt, noch ehe wir zu Euch auf die Farm kamen und die Schreckensbotschaft überbrachten. -- --“
    „Aber, meine gute Schwester, nehme es mir nicht übel, wenn ich ein bischen über Dich ärgerlich werde -- -- Du thust gerade, als ob es sein müßte, daß wir zu Grunde gingen. Aber, was hast Du denn wieder für eine Ahnung?“
    „Hugo, werde nicht böse, aber Du wirst sehen, wir kommen nicht mehr hinüber nach unserer Farm -- --“
    „Gut, dann bleiben wir hier,“ sagte Hugo und that, als ob er seine Schwester nicht verstanden hätte. --
    Ein abscheuliches Gelächter unterbrach die guten Geschwister in ihrem so traurigen Gespräche.
    Als sie nach der Gegend hin sahen, woher das Gelächter erscholl, sagte Hugo ärgerlich:
    „Was das lange Ding zu lachen hat, 's thut gerade wie verrückt.“
    Diana Robert stand nemlich vor der Umzäunung der Residence des Prinzen von Würtemberg, die man gerade noch von der Querstraße aus überblicken konnte, und schien einen Anschlag zu lesen, wobei sie ein wiederholtes Gelächter aufschlug.
    Sie verschwand jetzt wieder durch die Gartenthüre.
    „Einen Augenblick, Constanze -- der Omnibus kommt doch nicht gleich -- -- ich will einmal den Anschlag lesen und sehen, was es ist, worüber die verrückte Person so gelacht hat -- --
    „Nein, bleib' Bruder -- was mag's sein?“
    „Ich bin gleich wieder bei Dir, Constanze -- --“

    Hugo lief, was er konnte, nach der eben bezeichneten Stelle hin. Er las:

D I E D

    on Friday night, the 7th instant, at half past twelve o'clock

OF YELLOW FEVER:

Mr. Ernest Count of R. and his Consort
Mrs. Melanie de Nesebek

natives of Germany.
The membres of the family are invited to attend the funeral, this
afternoon, at 3 o'clock, from the

ATCHAFALAYA BANK

opposite to Bank's Arcade, Magazine Street. *        *        *
    Hugo glaubte zu träumen. Die rechte Hand hatte er krampfhaft auf seine Stirne gepreßt, mit der linken hielt er sich am Gartenspalier fest; denn es wurde ihm ganz schwindlig. Seine Augen suchten auf dem Boden herum, statt daß sie nochmals prüfend aufgesehen hätten. War es wirklich ein Traum? Aefften ihn die Dämonen seiner eigenen Phantasie? Waren diese Worte, die er eben gelesen, ein Abglanz der von seiner Schwester gehegten Ahnung?
    Prüfe noch einmal, Hugo-faffe Muth, vielleicht hast Du unrichtig gelesen! --
    Hugo läßt jetzt seine Hand von dem Spaliere und rennt weg, ohne noch einmal aufgesehen zu haben.
    „Täuschung!“ will er sich weiß machen. Aber die Täuschung hätte er ja sehr leicht erkennen können, wenn er sich die Mühe gegeben, die Todesanzeige noch einmal zu übergehen.
    Warum hat er's nicht gethan? --
    „Weßhalb bist Du so lange gestanden, Bruder ? begeg nete ihm Constanze: „Was war auf dem Zettel? -- -- Aber, Du siehst so verstört aus, Bruder -- Hugo, mein Hugo, was hast Du denn?“ --
    „Nichts, Constanze -- -- ein wenig unwohl -- -- wenn nur der Omnibus bald käme -- --“
    „Weiß nicht, was das ist, Bruder, so lange ist er noch nie weggeblieben -- sieh’ Vater und Mutter werden auch schon ganz ungeduldig-“
    Der alte Graf, Melanie, Gertrude und Amelie waren eben angekommen.
    „Ist Hugo krank?“ frug Melanie im besorgten Tone und

sah dabei Constanzen an. Dann als diese zu zögern schien, wandt' sie sich an Hugo:
    „Fehlt Dir etwas, Hugo! Du wirst uns doch nicht krank werden? -- -- Sprich, was hast Du denn?“
    Mit den nemlichen Fragen wurde Hugo vom alten Grafen und seinen Geschwistern bestürmt. Hugo sagte ja -- er sagte nein -- dann meinte er wieder, es würde wohl bald vorübergehen.
    „Gottlob, da kommt endlich der Omnibus!“ rief die kleine Amelie plötzlich aus: „Soll ich voraus laufen, Mutter, und dem Mann sagen, daß er hier halten soll?“
    „Das ist nicht nöthig, mein Kind,“ entgegnete Melanie, der Omnibus muß ohne dem hier vorüber.“
    Der Bayou Bridge Omnibus hatte sich diesmal etwas länger als gewöhnlich auf seinem Stoppingplace ausgeruht, da er immer noch Passagiere erwartete. Nun dauerte es ihm aber zu lang und er fuhr leer ab.
    „Mutter, O wie gescheidt -- es sitzt Niemand drin -- jetzt haben wir doch Alle ordentlich Platz -- -- nicht wahr, der Hugo darf seine Füße d'rauf legen, weil er nicht wohl ist?“ plauderte die kleine Amelie, die gleich die Erste am Schlage war, aber doch mit dem Einsteigen warten mußte, da sie nicht allein die schwere Thure zurückhalten konnte. --
    Sie waren kaum zwei Squares gefahren, als sich die Bedenklichkeiten, die sich allerseits wegen des Unwohlseins Hugo's erhoben hatten, in bedeutendem Grade steigerten. Das unaufhörliche Rütteln und Stoßen des Omnibus verursachten seinem Kopfe solche Schmerzen, daß er mehrmals laute Seufzer ausstieß und ängstlich den Wunsch ausdrückte, recht bald zu Hause zu sein. Der Omnibus fuhr auch zu langsam und es war gerade, als ob es der Treiber diesen Tag darauf abgesehen hätte, die Launen seiner trägen Maulthiere zu begünstigen. -- Gertrude, die an der linken Seite Hugo's jaß, legte mehrmals ihr kleines Händchen auf die Stirte ihres Bruders und sah ihm dabei bekummert in's Gesicht. Constanze saß ihrem Bruder zur Rechten und ließ seine Hände nicht aus den ihrigen. Sie grübelte uber ihre Ahnungen nach und dachte an das unheimliche Gelächter der langen Negerin. Die kleine Amelie hatte der alte Graf zu sich auf den Schooß genommen. Melanie neigte sich oft gegen Hugo vor und sah dann wieder nach denklich auf ihren Gatten. Gesprochen wurde sehr wenig, aber desto mehr gedacht, überlegt und vorbereitet. -- So saßen die

deutschen Atriden, bis man in Royalstreet einlenkte. Hier kam der Omnibus durch vorbeirasselnde Feuerspritzen und einen Trupp quer über die Straße laufender Feuerleute so ins Gedränge, daß er auf einige Augenblicke stille stehen mußte. Aber mit dieser Verzögerung schien es noch nicht abgethan. Die Maulthiere, durch das laute Schreien, Stoßen und Drängen scheu gemacht, sprangen seitab auf das Trottoir über und zogen mit Gewalt an dem Omnibus, der dadurch mit seinen Rädern schief in die tiefe Straßenrinne zu stehen kam. Melanie, die das Durchgehen der Maulthiere befurchtete, was übrigens nicht so leicht möglich war, da die nunmehrige Lage des Omnibus einen starken Widerstand bot, sprang entschlossen auf das Trottoir und indem sie zuerst dem alten Grafen, der ganz vorne saß, herausgeholfen hatte, trat sie neuerdings vor den Schlag und riß in ihrer Angst. Eines nach dem Andern förmlich heraus. Hugo hatte die allgemeine Bestürzung und die Erschutterung, die das heftige Anfahren hervorbrachte, auf Augenblicke sein Unwohlsein vergessen lassen und er stand nun zwischen Constanze und Gertrude, die ihn bei den Händen faßten,
    „Unsere Wohnung muß von hier nicht mehr so weit ab sein,“ bemerkte Melanie und überflog mit. Einem Blicke alle ihre Kinder, um sich zu überzeugen, ob sie auch. Alle bei einander wären,
    „Ich weiß nicht, Melanie,“ entgegnete der Graf, der sich überhaupt wenig zu orientieren verstand.
    „Ich weiß, Mutter,“ rief die kleine Amelie dazwischen : „dort -- die nächste Ecke ist Orleansstreet -- da wohnen wir ja!“ Amelie wußte deshalb so genau Bescheid zu geben, weil sie sich den großen Laden gemerkt hatte, in dessen Schaufenster so allerliebste Puppen und andere hübsche Spielwaaren ausgestellt waren.
    „So kommt, Kinder -- kommt, laßt uns eilen,“ sagte Melanie und wollte sich eben mit ihrem Gatten durch einen Trupp wahrhaft athletisch gebauter Feuerleute, die eben nach der Brandstätte hin turnten, durchdrängen, als sie durch ein lautes „stop, stop!“ zum weitern Verbleiben genöthigt wurde. Dieser Mahnruf ertönte von den schwulstigen Lippen des irischen Treibers, der es, gemäß einer Verbindlichkeiten gegen die Inhaber der Bayou Bridge Omnibus Linie, durchaus nicht dulden konnte, daß sich seine Passagiere entfernten, ohne vorher ihr Fahrgeld entrichtet zu haben.
    „Mein Gott, wir haben es vergessen, den Mann zu

bezahlen,“ sagte Melanie bestürzt zu ihrem Gatten und griff in dessen Westentasche. Der Graf, ganz verwirrt über diese Vergessenheit, fuhr zu gleicher Zeit in seine Tasche, so daß sich Beider Hände gegenseitig hinderten. Das Portmonnaie fiel zu Boden und als man sich bücken wollte, wurde man von dem Gedränge, das sich zu der nicht weit entfernten Brandstätte hinzog, ziemlich unsanft weggestoßen. Man verlor den Platz, wo das Portmonnaie fiel, der Omnibustreiber, der schon gleich Anfangs ganz ärgerlich geworden war, fing jetzt an zu fluchen und der alte Graf, Melanie, die Kinder, in der vollsten Ver wirrung und durch das unablässige Gedränge außer allen Stand gesetzt, das Verlorene zu suchen, waren jetzt nur darauf bestrebt, sich Einander nicht zu verlieren. So gelangten sie, ohne daß sie es wollten, von der Stelle weg und sahen sich plötzlich dem Feuer -- ihrer Wohnung gegenüber. --
    Amelie sah, schrie zuerst: „ Mutter, Vater, bei uns brennt's!“ -- -- Zum Durchkommen war keine Möglichkeit, denn Feuerspritzen und Mannschaften versperrten die Straßen. Zudem hätte es ja auch nichts mehr genutzt.
    Die Familie hatte sich für die wenigen Tage ihres Verbleibens in New-Orleans -- wie sie es Willens war -- nur ein einfaches Privat Boardinghaus gewählt, um unnöthige Kosten zu ersparen. In diesem war während ihrer Abwesenheit Feuer ausgebrochen und nur mit Gefahr ihres Lebens konnten die übrigen Kostleute ihre Habseligkeiten dem Heißhunger des wuthenden Elementes entreißen. Um das Zimmer, das die gräfliche Familie bewohnte, hatte sich natürlich. Niemand bekümmert. Bei einer solchen Gefahr rettet ein Jeder zuerst das Seinige ; nur Diebe sind auch um fremdes Eigenthum besorgt. --
    Doch hier -- seht, wie Melanie die Hände ringt! Hört, was sie für einen Schrei ausstößt! Ist es Freude oder Schmerz, was sich in diesem Schrei Kund gibt!. So merkwurdig war dieser Schrei, daß Alle, die ihn verrahmen, zu dieser Frage gezwungen wurden.
    „Rette, Rette meinen Emil!“ ruft sie dann nach dem in Flammen stehenden Hause hinüber und der alte Graf und die Kinder. Alle rufen es nach. Selbst Hugo, der sich alle Mühe gibt, noch aufrecht stehen zu können. Ein junger Feuermann, in der dunkelblauen Uniform der Compagnie American No.2 war eben mit einem großen Bilde aus einem schon ganz von Flammen umgebenen Fenster gestiegen und hielt dasselbe hoch mit den Händen hinaus, ungeachtet man ihm von unten

zuschrie, sich zu eilen, daß er von der Leiter herabkomme, auf deren oberster Sprosse er noch immer stand. Aber jeder Warnungsruf ertönte umsonst. Der junge Feuermann sah nur auf das Bild und schien der Wuth des heranstürmenden Flammenwirbels zu spotten. Bat, beschwor man ihn bisher, sich zu eilen, so fluchte jetzt die ganze Mannschaft, ob der Tollkühnheit ihres Gefährten. Ein Theil der Mauer, an die die Leiter gezehnt war, neigte sich nemlich schon nach Vorne. Wer wollte, wer konnte jetzt noch die Leiter ersteigen, um den Starrkopf mit Gewalt herabzuholen?
    „Rette meinen Emil -- --“ dann plötzlich, als Melanie die furchtbare Todesgefahr bemerkte, in der sich der junge Mann defand, brach sie ab und schrie noch lauter:
    „Rette, Rette Dich!“ -- --
    Ein dumpfer Schrei des Entsetzens wogte jetzt durch die buntgedrängten Haufen -- -- die Mannschaft drang auf die Seite, Alles stob auseinander, drängte sich aber gleich darauf wieder zusammen -- um die Trümmer der eingestürzten Mauer.
    Der junge Feuermann mit seinem Bilde lag tief unten -- über ihm glimmende Steinhaufen und prasselnde Flammen.
    Die letzten Gedanken Albert's waren: „Mein Emil, Du warst bei Deiner Jenny, ohne daß Du es wußtest.“ -- --
    So mußte Melanie das Bild ihres einzig geliebten Sohnes von ihrer Farm mit nach New-Orleans nehmen, um auch dies zu verlieren. -
    Was blieb jetzt der gräflichen Familie noch Anderes übrig, als sich so schnell als möglich wieder zurück auf ihre Farm zu begeben? Aber der Zustand Hugo's erlaubte das nicht.
    Eine theure Wohnung zu nehmen -- wie konnte man das wagen, wenn man nicht Schulden machen wollte? Und hatte man nicht das wenige Geld, über das man noch verfügen konnte, zur Bestreitung der ärztlichen Kosten nöthig; denn Hugo war sehr bedenklich erkrankt. Man sah es jetzt wohl, daß er das gelbe Fieber hatte. So hatte der Graf die alte, verwetterte Barracke zum Aufenthalte seiner Familie gewählt, da man den sehr geringen Betrag der Miethe im Nothfalle noch zu erschwingen hoffte.
    Aber wie es gekommen, wissen wir bereits. --
    Hugo hat weder feinen Eltern, noch Einer seiner Schwestern je etwas von der unheilverkundenden Todesanzeige gesagt. Er nahm dies schaurige Bild mit in's Grab. Dieses Bild hat sich mit ihm niedergelegt, äffte ihn in der grausamsten

Fieberhitze und hat ihm die Augen zum ewigen Schlummer zugedrückt.
    Hugo, der alte Graf und Suschen waren die Ersten, die sich niederlegten und die Ersten, die gestorben. Wohl streckten sie im Geiste ihre Arme nach der Farm bei Covington aus, wo sie zwar nicht glücklich, aber doch vergnügt gelebt hatten. Man schrieb dorthin -- aber vergebens. Seit der Prinz von Würtemberg auf so mysteriöse Weise aus New-Orleans verschwunden war, wem gehörte da die Farm? --
    Wieder beginnen die Dämonen ihren Rundtanz um das Todtenlager der Atriden und wir sind jetzt wieder da, wo wir am Schlusse des zweiten Capitels stehen geblieben sind. --
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Viertes Capitel.

Das Wiedersehen.

    Man wird sich noch erinnern, daß in dem nemlichen Augenblicke, als Lorchen den Eimer fallen ließ und dadurch Melanie und Eonstanze aus dem Fieberschlafe weckte, rasch zwei Männer eingetreten waren, von denen der Eine dem Andern zurief: „Schließen Sie die Thüre, Abbé -- hier sind wir geborgen!“
    Lorchen zitterte am ganzen Körper, als sie die Eindringlinge sich so lärmendgeber den sah. Aber sie ist nicht im Stande, auch nur ein Wort hervorzubringen. Mit beiden Händen hält sie ihren Kopf zusammen, als fürchte sie, die Fiebergluth bräche hervor und wollte sie in Brand setzen. Sie hat einen jener furchtbaren Anfälle, von denen sich sogar der Arzt mit Schaudern wendet, weil er weiß, daß sie in wenigen Stunden schon den Tod herbeiführen.
    „Da sind wir in das rechte Loch gekommen, Abbé -- da sehen Sie hin, da, hier -- dort! -- -- Da -- reißen Sie nicht so dumm Ihre Augen auf -- was wird's sein? Die Pest! -- Donner und Doria, wenn uns das Policegeschmeiß nicht an der Ferse hinge --“
    „Lajos, machen Sie, daß wir wieder da herauskommen, lieber will ich -- -- --“
    „Wollen Sie bleiben, Abbé-- ich drücke Ihnen den Adamsknirps ab -- --“

    „Lassen Sie, Lajos -- Sie erdrosseln mich -- --“
    „So -- -- marsch, da hinein!“
    Der Ungar hatte den Abbé Dubreuil bei diesen Worten in den hinterm Raum der Barracke geschoben, wo die Leichen des alten Grafen, Hugo's und Suschen's lagen und wo es -- da Constanze das Licht wieder herausgenommen hat, ganz finster ist. --
    Und hier ist eine Erklärung, bevor wir weiter fahren, nöthig, damit wir wissen, wie die Beiden hierhergekommen; denn wir haben den Ungarn seit der Hiramsnacht nicht wieder gesehen und den Abbé Dubreuil glaubten wir über alle Berge:
    Noch in der nemlichen Nacht, als Hiram jene furchtbare Tragödie in der Residence der Lady Stewart zum Abschlusse brachte, eilte der Ungar, ohne Kopfbedeckung und uber und über mit Blut bespritzt, Tchoupitoulas Straße entlang nach Delord, von wo aus er sich dem Mississippi-Ufer zuwandte. Ein Wunder war es, daß ihn Niemand aufhielt, denn das blutige Gesicht, die unordentlich herabhängenden Haare, die an mehreren Stellen zerrissene Kleidung, die Eile, mit der er seinen Marsch bewerkstelligte - dies Alles mußte auch bei dem Unbekümmertsten den furchtbarsten Verdacht rege machen. Als er aber an den Wharfs weiter abwärts ging, bemerkte er, daß ihm zwei Männer folgten,die, so wie er rascher ging, auch ihre Schritte verdoppelten. Der Ungar, dem das ewige Nachlaufen überdrüßig zu werden schien, blieb jetzt plötzlich stehen und erwartete so seine Verfolger. Es waren zwei Privates von der Nacht polizei, die er auch sogleich erkannte,
    „Zu voreilig, meine Herren,“ warf er ihnen ziemlich barsch entgegen: „zu gewissenhaft in Erfüllung Ihrer Pflichten --“
    Die Wachtleute hatten kaum diese Worte vernommen, als sie ihre schon in Bereitschaft gehaltenen Stäbe wieder sinken ließen. Der Eine von ihnen, mit vollem, impertinent rothen Haare und von kleiner und untersetzter Statur, reichte dem Ungarn sogleich die Hand und sagte:
    „Die guten Zeiten sind vorüber, Herr Graf - Sie sehen, wir müssen jetzt wieder arbeiten und gefährlich aussehenden Burschen nachlaufen.“
    „Daß auch die Mühle abbrennen mußte -- gar keine Frage, Herr Graf, Einer von den untergeordneten Clubbisten hat das Feuer angelegt,“ bemerkte der andere Wachtmann, ein fahler, steckendürrer Mann, der sich für einen Creolen ausgab, obwohl jedes Kind wußte, daß er ein Preuße, d.i. ein Deutscher

war. In der Mühle nannte man ihn den langen Jacques. Er bezog, als die Mühle noch thätig war, vom Collegium der Clubbisten den schönen Gehalt von 500 Dollars monatlich Dafür war er aber so scharffehend wie ein Luchs, wenn es sich darum handelte die Aufmerksamkeit anderer und ordentlicher Wachtleute von dem Treiben der Mühle abzulenken.
    „Wenn ich nur wüßte, wo der Abbé steckte,“ sagte der Ungar, „ich habe an mehreren Orten gehört, daß er dem Bischof Geld gestohlen und dann auf einem Schiffe nach Rio geflohen sei -- -- das Ding kommt mir etwas unwahrscheinlich vor, denn die Bischöfe lassen sich kein Geld stehlen, obwohl der Abbé pfiffig genug dazu wäre --“
    „Sie sollten nicht einmal wissen, Herr Graf“ wandte der lange Jacques ein (natürlich immer französisch), „daß der Abbé hier ist!“
    „Was? Das Luder hier? Wirklich? Lügen Sie mir nichts vor, Jacques, sonst verhafte ich Sie,“ entgegnete der Ungar,zuerst im gespannten und dann in launigem Tone.
    „Gewiß, Herr Graf“ versetzte jetzt der Rothkopf, „er hat das Gerucht selbst verbreitet, um, wie er uns sagte, vor den Verfolgungen des Prinzen von Wurtenberg sicher zu sein.“
    „Pah, der Esel!“ rief der Ungar aus, „da wurde ich mir die Mühe nichtgeben -- er soll den Prinzen kalt machen, wenn er so bestimmt weiß, daß er ihn verfolgt.-- Unsinnige Umständlichkeiten von dem Abbé -- -- er schadet durch solche Dummheiten einem guten Renommé,“ setzte er ironisch hinzu. „Doch wo ist das Luder, hat sich gewiß in irgend einen Winkel verkrochen und zehrt wie ein Murmelthier von seinem eigenen Fette? --“
    „Er hat seine Wohnung bei den Hotoohs aufgeschlagen,“ entgegnete der lange Jacques, „er ist barbarisch wild darüber, daß die Mühle niedergebrannt ist und da er jetzt immer betrunken ist, so schwatzt er oft das dummste Zeug -- --“
    „Zum Beispiel?“ frug der Ungar, der der Geschwätzigkeit des Abbé immer gram gewesen war.
    „Ah pah, Albernheiten, dummes Zeug,“ antwortete der lange Jacques und in so verlegenem Tone, daß der Ungar mit Recht hinter dieser legeren Einsilbigkeit etwas witterte.
    „Was für Dummheiten? Heraus damit, meine Herren! -- -- Ich nehm’s nicht übel, mag's sein, was es will -- --“
    Der lange Jacques schwieg, dagegen aber beantwortete der Rothkopf die Frage des Ungarn.

    „Der Abbé,“ sagte er, „meint manchmal, natürlich nur, wenn er betrunken ist, daß Sie, Herr Graf, den Schatz in der Mühle gehoben und dann die ganze Wirthschaft niedergebrannt hätten -- er ist wirklich, natürlich nur, wenn er betrunkem ist, recht böse auf sie zu sprechen.“
    „Das dumme Luder!“ versetzte der Ungar, „wenn er mich in diesem Aufzuge sähe, würde er es gewiß bleiben lassen, mir einen solchen Coup de main zuzutrauen. -- --“
    „Das mein' ich auch,“ bemerkte der kange Jacques, „wenn Sie den Schatz der Mühle hätten, würden Sie nicht nöthig gehabt haben, heute schon wieder einen Mord zu begehen.“
    „Woraus schließen Sie das?“ frug der Ungar ganz ruhig.
    „Ich denke mir so, Herr Graf, weil Sie so blutig aussehen -- --“
    „Verflucht! Sehe ich denn blutig aus? -- -- -- Zur Hölle ja -- Sie haben Recht, Jacques -- meinen verbindlichsten Dank hiefür!“ brummte der Ungar, dem es jetzt erst eingefallen zu sein schien, daß er Blut mit sich führte.
    „Nun, leben Sie wohl, meine Herren -- -- Sie sehen, mein unappetitliches Aussehen - - aber sagen Sie mir, komm' ich unangefochten bis an Canalstreet?“
    „Jawohl,“ erwiederte der Rothkopf: „lauter gute Bekannte, bis auf Einen, den Sie leicht verscheuchen können, wenn Sie stehen bleiben, so wie Sie es eben bei uns hier gemacht haben.“
    „Mühle und Garrotte!“ verabschiedete sich jetzt der Ungar. Das war nemlich noch die Parole aus den guten alten Zeiten, wie sie das Collegium mit den Wachtleuten austauschte. Als sich der Ungar entfernt hatte, sagte der Rothkopf zum langen Jacques: „Der hat den Schatz der Mühle gewiß nicht.“
    „Ich glaube, wir dürften dem Grafen noch ein paar Dollars schenken -- er würde sie sicherlich nicht ausschlagen,“ meinte hierauf der lange Jaeques.
    Doch unsere Feder läuft dem Ungarn nach. --
    Derselbe hielt sich immer dicht am Ufer und nur, wenn er angewiffen Posten vorbeistreichte, machte er einen kleinen Umweg. No.15, 16 und 17 waren glücklich passiert, ohne daß er drangsaliert wurde. Am Posten No. 18 bemerkte er einen Mann, zu dem sich bald ein zweiter gesellte, der zur Flußzeile

niedergestiegen war und eben dieselbe wieder verlassen hatte. Sie hatten den so hastig Dahineilenden schon von ferne bemerkt und als er näher gekommen war, umlief der Eine den Posten, um der verdächtigen Erscheinung den Weg abzusperren. Der Ungar aber schien seine Leute schon erkannt zu haben, denn er lief ihnen gerade in die Hände.
    „Mühle und Garrotte!“ rief er um dumpfen Tone und eilte unangefochten an den Wachtleuten vorüber.
    „So eilig, Herr Graf? Einen abgemuckt?“ rief der eine Wachtmann dem Davoneilenden nach-doch der Ungar hörte es nicht mehr.
    Er hatte bereits No.20 glücklich passiert.
    Jetzt aber kam der Posten, vor dem ihn der Rothkopf und der lange Jacques gewarnt hatten.
    Der Ungar blieb stehen.
    Der Wachtmann aber lief nicht davon, wie Jene gesagt hatten. Er griff sogar schon nach seiner Waffe, um sie im Nothfalle zu gebrauchen.
    Der Ungar, anfangs entschloffen, den Wachtmann zu sich herankommen zu lassen und ihn dann mit der Faust niederzuschlagen -- denn sein Revolver lag auf dem blutbespritzten Teppich im Salon der Lady Stewart -- ergriff plötzlich ein anderes Mittel.
    Er streckte nemlich beide Arme in die Höhe und fing auf eine gräuliche Weise an zu wiehern. Entsetzt kehrte der Wachtmann um und lief was er konnte, quer über die Levee, der Stadt zu.
    Vor einem gewöhnlichen Wiehern wäre der Wachtmann nicht auf und davon gerannt. Aber vor dem Wiehern des Ungarn mußte er sich entsetzen. Lajos hatte dasselbe bei den Hotoohs gelernt, die dieses Mittel zur Verscheuchung ihrer Verfolger anwenden, denen sie im nemlichen Momente ein in Gift getauchtes Messer nachsenden. Und dies war es eigentlich, was den Wachtmann so pfeilgeschwind davon schießen hieß. --
    Der Ungar hatte mit so vollem Bewußtsein gewiehert, hatte seine Rolle so gut einstudiert, daß er im Davoneilen förm ich den Gelenkebug eines Pferdes sehen ließ -- sein langes schwarzes Haar, das auf und nieder seinen Nacken peitschte, glich ohnedem nur zu sehr einer Mähne. Schade nur, daß er einen so tief eingewurzelten Groll auf Miß Lydia Prairiebrand hatte -- da hätte es zuletzt doch noch ein glückliches Paar

abgeben können, wie in jedem Roman wenigstens. Ein es vorkommen sollte. --
    Am Fuße der Canalstraße, ganz nahe bei der Algiers Steam Ferry Landing, angelangt, hielt der Ungar einige Augenblicke inne.
    Es mochte jetzt ungefähr um Mitternacht sein, wenn man einnehmen will, daß die Camera Hiram’s nur eine Stunde gespielt und die darauf folgende Tragödie in einer guten halben Stunde ihr Ende erreicht hat.
    Der Ungar knöpfte jetzt seine Beinkleider los und stopfte die Schöße eines Visitenfrackes zu beiden Seiten hinein. Darauf stürzte er sich in die Fluthen und theilte sie mit kräftigen Armen. Als geübter und erfahrener Schwimmer unterließ er das zu heftige Stampfen und Stoßen mit den Fußen, was ihn sicher gar bald ermattet, noch ehe er das jenseitige Ufer -- Algiers erreicht hätte. Dieses Ziel zu erreichen ist keine Kleinig keit; denn der Mississippi ist hier ausnehmend breit und rechnet man die diagonale Richtung hinzu, in der man doch schwimmen muß, so scheint ein Hinüberschwimmen auf den ersten Augen blick eine pure Unmöglichkeit.
    Der Ungar eilte nun schnurstracks auf's wunderliebe Häuschen zu.
    In Algiers selbst war. Alles wie ausgestorben. Die Grogshops waren auf Anordnung der Behörde schon um acht Uhr geschlossen worden, da man einen Tumult der Rowdies befürchtet hatte. Und wenn die Grogshops geschloffen sind, ist es in Algiers bekanntlich so still wie auf einem Kirchhof.
    Da die beiden Schwestern vor ihrem Weggehen nach Lady Evans Residence der wackern Köchin befohlen hatten, aufzubleiben, bis sie zurückkamen, so getraute sie sich auch nicht, sich niederzulegen, obwohl ihr die Augen vor lauter Schlaf schon mehrmals zugefallen waren. Zudem wollte sie ja ihren schönen Herrn, der, wie sie glaubte, mit Lajos und den Damen zurück kommen wurde, noch einmal zu sehen bekommen.
    Man wird im Gedächtnisse behalten haben, daß Emil den Nachmittag vor der Hiramsnacht im wunderlieben Häuschen erschienen war,
    Eben wollte die wackere Köchin zum wiederholtenmale vor die Gartenthure eilen, um nach ihrer Herrschaft auszuspähen, die, da schon längst kein Ferryboot mehr lief, nach ihrer Meinung jedenfallsin einem schon vorher bestellten Kahne herüber gefahren kommen müßte, als der Ungar daher kam. Urschl hob

ihre Blendlaterne in die Höhe und leuchtete dem Ungarn in's Gesicht. Es war nemlich jetzt sehr finster, denn der Mond war, während der Ungar den breiten Strom durchschwamm, schlafen gegangen und hatte auch noch einige Favorit Sternchen mit sich in's Bett genommen.
    Der erste Gedanken, der beidem Anblicke des ganz durchnäßten Grafen in der wackern Köchin auftauchte, war, daß beider Herüberfahrt der Kahn umgeschlagen sei und Alle bis auf ihn ihren Tod in den Wellen gefunden hätten. Die wackere Köchin, die den Ungarn von jeher gefürchtet und sich nie getraut hatte, ein Wort an ihn zu richten, außer er fragte sie, verhielt sich auch jetzt ganz still, ungeachtet sich ihrer wegen des Nichterscheinens derDamen eine unnennbare Angst bemächtigte.
    Der Ungar schien nun keine Eile mehr zu haben. Langsamen, fast bedächtigen Schrittes ging er durch den langen Baumgang.
    Die wackere Köchin mit der Blendlaterne hinter ihm. Ihr Herz pochte fürchterlich.
    Vor dem Fronteingang des Häuschens angekommen, blieb der Ungar stehen.
    Die wackere Köchin auch. Merkwürdig, sie meinte, sie müßte stehen bleiben und dürfte nicht vorausgehen.
    Der Ungar ging jetzt einige Schritte weiter.
    Die wackere Köchin anch. Merkwürdiger, da sie doch wußte, daß sie der Graf nicht mehr nöthig hatte. Denn derselbe trat gleich darauf in den Corridor, in dem die ganze Nacht hindurch eine Lampe, wenn auch matt, doch buntfarbig leuchtete.
    Der Ungar, der natürlich nichts weniger als die wackere Köchin im Kopfe hatte, war sehr erstaunt, als er plötzlich an der Tapete des Treppenhauses neben einem noch einen zweiten Schatten gewahr wurde. Rasch drehte er sich um, so rasch, daß die wackere Köchin heftig zusammenfuhr und am ganzen Leibe zitterte. Das Aussehen des Ungarn war auch wirklich haarsträubend.
    „Dumme Trolle, cheer' Dich in Dein Nest!“ rief er ärgerlich. „Ich brauch' Dich nicht mehr.“
    „Yes, Sir,“ sagte sie kleinlaut, blieb aber dabei noch immer stehen.
    „Hörst Du, -- in's Nest!“ wiederholte der Ungar, sah aber dabei auf die wackere Köchin.

    „Yes, Sir!“ sagte sie, blieb aber dabei noch immer stehen.
    „Nun, was hast Du, was willst Du denn? Du zittert ja wie Espenlaub,“ sagte der Ungar. Er konnte sich's aber ungefähr denken, was der wackern Köchin auf dem Herzen lag, Sie möchte nemlich wissen, wo die Damen wären und ob sie überhaupt diese Nacht noch kämen,
    „Leg' Dich in's Nest, Du hast auf Niemanden mehr zu warten -- -- ist Jemand während meiner Abwesenheit hier gewesen?“
    „Yes, Sir!“
    „So? Yes, Sir? Warum hast Du mir's nicht gleich gesagt?“
    „Yes, Sir!“
    Die arme Köchin war wirklich so verblüfft, daß sie nicht wußte, wie sie daran war, -
    „Nun, beim Henker, wer ist denn hier gewesen?“
    „Der junge Graf“ antwortete jetzt die wackere Köchin sehr kleinlaut.
    „Was für ein junger Graf?“
    „Der Gräfin Jenny ihr junger Graf.“
    „Dummes Stück, was schwätzt Du da?“
    „Ja, er war hier, der Gräfin ihr Graf Emil -- -- ist er nicht nach der Party gekommen! -- ich hab's ihm gesagt, daß bei Lady Stewart -- --“ sagte, frug die wackere Köchin ganz verdattert. --
    Man kann sich wohl denken, daß auf eine solche Auskunft hin der Ungar noch Näheres zu wissen begehrte. Die wackere Köchin erzählte alles haarklein -- Die so unerwartete Ankunft Emil’s -die Vorfälle in Lady Evans Residence -- seine eigene jetzige Lage? Ist's nicht besser, man brennt das Nest nieder und geht zu den Hotoohs: So sprach er zu sich und stieg in’s obere Stockwerk.
    Mittlerweile hatte sich die wackere Köchin in ihre Kammer neben der Küche begeben. Sie rückte Tisch und Stühle vor die Thüre, kroch dann ins Bett und zog die Decke bis über den Kopf. Sie fürchtete sich nun einmal heute so. Die Arme! Sie sollte nicht wieder das Tageslicht erblicken.
    Das Erste, was nun der Ungar vornahm, war, daß er sich wusch, frisierte und sich überhaupt ganz neu umkleidete; dann raffte er noch alles vorräthige Geld zusammen und steckte es bei. Es war dies kein Diebstahl, denn er wußte ja, daß

Jenny und Frida nicht mehr lebten und Emil doch nichts mehr holen konnte, da er den festen Entschluß gefaßt, noch diese Nacht das wunderliebe Häuschen in Brand zu stecken. Das Feueranlegen war bei dem Ungar zur förmlichen Manie geworden, was sich leicht daraus erklären läßt, daß er so lange Zeit der Vorstand einer der gefährlichsten Brandstifterbanden war. -- Eine üble, fast widerliche Gewohnheit, seinem Aerger durch Feueranlegen Luft zu machen. Und ärgerlich war der Ungar nur, als er das wunderliebe Häuschen mit Feuer mordete. -- Die nemliche Nacht noch, in der er dieses neue Verbrechen verübt, ruderte sich der Ungar in demselben Kahne, den sonst immer Tiberius regiert, nach New-Orleans hinüber. Ganz unten in der dritten Munizipalität stieg er an's Land. Seinen Kahn band er diesmal gar nicht an. Ein Zeichen, daß er nicht mehr hinüber verlangte. Hier und drüben läuteten die Feuerglocken, als er das Ufer verließ und der nächsten Straße zuschritt. Er sah sich gar nicht um. Desto gieriger sah ihm der von der Feuersbrunst geröthete Himmel in eine kohlschwarzen Augen.
    In seiner jetzigen Kleidung, die Cigarre im Munde und eine hübsche Reitgerte in der linken Hand -- sah er ganz honett aus.
    Zwei Wachtleute, die an der nächsten Ecke standen, fragten ihn, wie viel Uhr es sei?
    Der Ungar zog ganz höflich seine goldene Cylinderuhr und sagte : „halb zwei Uhr voruber, Messieurs.“ Dann ging er weiter und bog in E* ein. Von den beiden Wachtleuten aber war Einer ein Rheinpfälzer, der meinte: „Der Gentleman geht gewiß auf den Schnepfenstrich.“ Das meinte der Andere dann auch. --
    An einer sogenannten „Common Alley without blinds“ blieb der Ungar plötzlich stehen.
    „Wenn der Abbé wirklich bei den Hotoohs stecken sollte, wie mir der lange Jacques versichert, so kann ich wohl gleich ein Unterkommen finden, ohne erst lang Umstände machen zu müssen,“ brummte er vor sich hin und schlich durch die Alley. Zur Rechten zog sich eine hohe Mauer hin, zur Linken ein altes, aber vor Kurzem erst frisch übertünchtes, niedriges Gebäude, das genau das Ansehen eines Warehauses hatte. Dieses Gebäude endete ungefähr in der Mitte der Alley, wo es sich mit der hier quer überlaufenden Mauer verband. Dieser Theil der Mauer führte den Namen “blinded wall,"

wahrscheinlich weil man nicht im Stande war, über diese mit Tausenden von Glasscherben besäte Mauer zu steigen, demnach nicht sehen konnte, was drüben vorging. Eine Thüre, die auf der Seite des Warehaus ähnlichen Gebäudes angebracht war, führte in zwei Gelasse mit kahlen Wänden, worin sich auch nicht das geringste Ameublement vorfand. Diese Gelasse hatten nach Außen gar keine Lichtöffnung, was auch ganz unnöthig gewesen wäre, da die Höhe der vor denselben stehenden Mauer sie doch verdeckt hätte,
    Wenn sich der Ungar schon etwas gewundert hatte, daß er, ohne erst das übliche Zeichen machen zu müssen, unangefochten seinen Fuß in die genannten Gelasse setzen konnte, so war er jetzt, wo ihm auch hier kein Ruf entgegen tönte, aufs Höchste erstaunt,
    „Sonderbar,“ dachte er sich: „So frei und ungeniert kam gewiß noch Keiner da herein.“
    Stockfinster war es, sonst hätte er's sehen müssen, daß sich dicht aus der westlichen Wand des hintern Gelasses zwei Gestalten herausarbeiteten und mit halbem Leibe stecken blieben, So wenig Geräusch dieselben auch verursacht hatten, so vernahm es der Ungar doch. Er dachte sich's, daß es Jemand sein mußte; denn auf diese Weise hatte man ihn noch immer empfangen. Nur war diesmal die erste Parole ausgeblieben, ehe er in die Gelaffe trat.
    „Wir sind die Gelben und die Braun ein, die Weiber und keine Frucht!“ rief jetzt der Ungar, um doch zu sehen, ob er recht gehört hatte.
    „Die Hotoohs decken, die Hotoohs drükken, keine Weiber und eine Frucht!“ war die Antwort und der Ungar hörte zu gleicher Zeit die erwartete Kugel bis zu sich heranrollen. Er bückte sich und nahm die Kugel in die rechte Faust. Dieselbe wurde nun angezogen, worauf er sicheren Schrittes dem Zuge folgte, bis seine Füße an die Wand stießen, von der man ihm die Kugel, an einer Schnur befestigt, hatte zurollen lassen. Seine Reitgerte, die er, seit er in die Gelaffe getreten war, zwischen den Zähnen hielt, ließ er jetzt fallen und kroch durch die Oeffnung der westlichen Wand, durch die sich vorher die Hotoohs gestreckt hatten,
    „Wen deckst Du?“ frug den Ungarn. Eine von den beiden Hotoohs, die Nemliche, die die Kugel gegen ihn gerollt hatte. Sie befanden sich nemlich jetzt am Fuße der schmalen Treppe, die in die Hotoohgemächer führte.

    „Ich decke den Abbé Dominique Dubreuil,“ erwiderte der Ungar und drückte die Hotooh an sich heran.
    „So klatsche *), dann decke,“ wisperte die Nemliche wieder. Es war das Wispern einer Thierin, der aber ein Gottesfunke, Geist genannt, in Gehirne glimmte.
    (Hier entschuldige der Leser, daß sich unsere Feder ins Papier verbeißt und dabei so fest ihren Spalt zusammendrückt, daß die Tinte herabrinnt.)
    Tintenkleckse für Worte. Die Types hiefür sind noch nicht gegossen. --
    Jetzt wandte sich die andere Hotooh an den Ungarn:
    „Den Abbé Dominique Dubreuil wirst Du nicht mehr kennen, wenn wir Dir ihn auch zeigen werden.“
    „Wie so?“ meinte der Ungar und stieg mit der Hotooh die Treppe hinauf. Die andere Hotooh hockte unten; denn sie hatte noch Etwas zu arrangieren.
    „Weil er einen Schnurrbart trägt, wie Du, abgebrannter Clubbist,“ versetzte die Hotooh und lächelte auf feine, schelmische Art.
    „Nichts weiter?“ frug der Ungar gelassen. Damit meinte er nemlich die Schnurrbartgeschichte. Ihr Lächeln galt dem „abgebrannten Clubbisten.“ Das merkte er sich. Der Rothkopf und der lange Jacques hatten doch die Wahrheit gesprochen, als sie meinten, der Abbé sagte in seiner Betrunkenheit oft das dummste Zeug. Denn auf was anders sollte die Hotooh angespielt haben, als daß er z.B. den Schatz der Mühle besitze und diese angesteckt habe?
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    Der Abbé Dominique Dubreuil hatte sich hier wirklich einen fürchterlichen Schnurr -- nicht nur, sondern auch Kinn -- und Backenbart stehen lassen. Er hockte unter einer ganzen Heerde Female Hotoohs, als der Ungar mit der Hotooh in's Sanctissimum trat. Hätte der Abbé nicht gehüstelt, der Ungar hätte ihn bei Gott im ersten Augenblicke nicht erkannt. So sehr hatte sich derselbe seit der kurzen Zeit, in der man sich nicht mehr sah, verändert.
    Hochwürden Schwein war förmlich fett geworden, trotzdem, daß es sich jetzt das Saufen so sehr angewöhnt hatte, Andere ordentliche Leute hätten bei einer solchen Aufführung, wie sie der Abbé seit einiger Zeit unter den Hotoohs pflegte, gewiß schon längst die Lungenschwindsucht bekommen, Uebrigens auch sehr leicht möglich, daß ein sonst so abgezehrtes Leibchen jetzt der Sauerteig der Waffersucht in die Höhe trieb und daß es nur so aussah, als ob er gesund fett wäre. --
    Der Abbé war nicht wenig betroffen, als er so wider alles. Erwarten den Erdietator der Hamburger Mühle eintreten sah. Er verwünschte es im Geiste tausendmal, daß er so oftmals über ihn bei den Hotoohs geschimpft hatte; doch schien er gleich darauf schon wieder etwas beruhigt, als ihm der Ungar ein freundliches: Comment s'en va? zuwarf. Seine Ruhe wurde aber wieder sehr geschmälert, als er vom Entschluß des Ungarn, auf immer hier zu bleiben, vernahm. Die Angst des Abbé war übrigens ganz überflüssig, denn der Ungar erwähnte weder etwas von den Worten des langen Jacques und des Rothkopf, noch that er überhaupt dergleichen, als ob er eine Pique auf ihn hätte. Der Abbé schwieg von dem Mühlenbrande, weil er keine Sache heraufbeschwören wollte, in der er sich indiskret gezeigt hatte; denn es blieb doch nur immer eine Vermuthung, daß der Erdictator der Urheber jenes folgereichen Brandmanoeuvres war -- der Ungar sprach nicht hievon, weil es ihm zu umständlich war. So hielten sich. Beide gegenseitig beständig in Schach. Einmal, als der Abbé so recht betrunken war -- es war bei Gelegenheit der Aufnahme eines vierzehnjährigen Quadroonen Mädchens in die Hotooh Verbindung -- wollte er schon von der Mühle anfangen -- (denn weil der Ungar auch so hartnäckig davon schwieg, schien ihm seine Meinung doch gegründet) aber er unterließ es doch. Von der Hiramsnacht und was ihn hieher getrieben, sprach der Ungar nie ein Wort. Er wollte unit den Wölfen heulen, aber sie nicht zu Vertrauten machen. Nur dadurch glaubte er auch hier

bald Alle unter seinen Hut zu bekommen, wie er es früher mit der Mühle und vornehmlich mit dem Collegium der Clubbisten gemacht hatte; denn es fiel ihm gar nicht bei, immer hier zu bleiben. Er wollte sich auch hier wieder die Dictatur erobern und dann dieselbe benützen, um -- Geld zu machen. Doch im Schicksalsbuche war es anders beschlossen. --
    Uebergehen wir einen Zeitraum von ungefähr zehn Tagen.
    Es war in derselben Nacht, in der wir zum ersten Male in die verwitterte Barracke zu der vom gelben Fieber beimgesuchten Familie traten, als der Ungar und der Abbé ausgegangen waren, um gewisse Einkäufe für die Hotoohs zu besorgen. Den Abbé kannte gewiß Niemand in der ganzen Stadt, so verändert sah er aus. Abgesehen von seinem großen Barte, der ihn schon ganz allein unkenntlich gemacht hätte, hatte er sich einen künstlichen Höcker angepaßt, so daß er von hinten genau aussah wie Aesop und nicht mehr wie das liederliche, rückenschwache Subject Dubreuil.
    Man kaufte unter Anderm ein ganzes Set Pillenschachteln, die der Abbé in eine tiefe Rocktasche stecken mußte; denn der Ungar hatte immer, wenn ihn der Abbé frug, zu kleine Taschen. Das Wahre an der Sache aber war, daß ihn der Ungar bei solchen Einkäufen immer als Packesel benutzte. -- Schon wollten sie wieder ihren Weg nach der Wohnung der Hotooh's einschlagen, als es dem Ungarn plötzlich einfiel, daß man Laudanum vergessen habe. Dasselbe hatten die Hotooh's noch diese Nacht nöthig, daher man sich wohl zu einem kleinen Umweg verstehen mußte.
    An der Ecke von Enghien und CasacalvoStraßen traten sie in eine Apotheke. Dieselbe war so überfüllt mit Menschen, die auf Medicamente fur Fieberkranke paßten, daß sich vor einer Viertelstunde nicht die geringste Aussicht darbot, befriedigt zu werden. Zum Zeitvertreib stellte sich der Ungar an die Stellage, wo die Tinkturen standen und überflog die Etiketten mit gleichgültigen Blicken. Nur an einigen Glasern blieb sein Auge länger und aufmerksamer haften. Der Abbé stand auf der an deren Seite und unterhielt sich mit den Radices. Aber er hatte es bald satt und vegab sich auf die Seite, wo der Ungar stand. Ein, zwei, drei Menschen verließen jetzt die Apotheke. Der Apotheker mit seinen zwei Gehülfen hatte alle Hände voll.
    „Tinctura Belladonnae,“ las der Ungar halb laut und sah dabei den Abbé an.
    „Wird gebraucht, Abbe?“

    „Für Verschiedenes,“ sagte der Abbé gleichgültig,
    „Sagten Sie mir nicht einmal, Sie hätten auch Pharmazie studiert?“ -
    „So ist es auch,“ versetzte der Höcker-Neophyt, --
    „Dann können Sie mir doch auch etwas Besseres sagen, als „für Verschiedenes.“
    „Nun, ja -- man gebraucht es auch bei Erisyphelas,“ war die Antwort,
    „Seh' schon, Abbé, Sie verstehen. Nichts -- haben mir Etwas vorgelogen.“
    „Glauben Sie das,“ entgegnete der Abbé- aber beeilen wir uns -- wir werden bald an der Reihe ein --“
    „Belladonna braucht' ich, Abbé, glauben Sie, er gibt sie uns?“
    „In keinem Falle, Lajos, und sollten Sie's mit Gold auf wägen.“
    „Dann nehmen wir das ganze Glas mit,“ sagte der Ungar in entschlossenem Tone. Hierauf wandte er sich an den Abbé:
    „Das Glas steht aber zu hoch; was meinen Sie, Abbé? wollen Sie da hinaufsteigen und es herabholen?“
    „Wo denken Sie hin, Lajos?“ sagte der Abbé erschrocken, aber so unheimlich leise und feig, daß es nicht einmal der Ungar hörte, der doch ganz nahe bei ihm stand,
    „Haben Sie mich verstanden, Abbé?“
    „Lajos, ich bitte Sie, unterlassen Sie den Scandal. Wie können Sie von mir so etwas verlangen, was ich nicht einmal von Ihnen verlangen würde und Sie sind doch viel länger als ich -- --“
    „Länger ja, aber auch größer,“ unterbrach ihn der Ungar -- dann sagte er nach einer kurzen Pause:
    „Wenn Sie nicht wollen, Abbé, dann thu' ich's -- das Menschenzeug hier soll mich nicht genieren, aber geben Sie Acht und eilen Sie schnell nach, daß man Sie nicht faßt; denn man hat Sie mit mir sprechen sehen -- --“
    Der Abbé hielt den Ungarn mechanisch am Rock, als wollte er ihn zurückhalten und wollte gerade sagen: „Aber das Laudanum, Lajos,“ als jener schon hinaufgestiegen war und wie der Blitz mit dem schweren Pittsburger Glase auf die Straße eilte.
    Den Abbé riß es unwiderstehlich nach. Nur immer den dahineilenden Ungar im Auge, war er demselben schon ganz